La goma de mascar en el zapato está mojada,
lluvia matutina con guiños de complicidad
caricias químicas entre hilos revueltos:
de pronto surge una segunda piel.
Zapatos rojos que cantan
perdidos en los bostezos de una cuidad en coma,
columnas de nubes cansadas.
Las gárgolas quedaron atrapadas hace siglos
vigilando el atardecer.
Galletas no etéreas que perforan la piel;
dobla la esquina a las tres,
planetas deshidratados flotan por doquier.
Bebés empacados en sacos muertos
buscan besar el sol.
Quizá saltando al círculo gravital
la libélula haga amanecer.
No hay comentarios:
Publicar un comentario